EL CARIBE MÁS OPACO

Un nuevo amanecer se refleja en las turbias aguas del viejo mar mientras millones de gusanos suben a los rascacielos para no perderselo. Las mañanas hace mucho dejaron de ser brillantes, ni siquiera nacen flores,  ni siquiera hay carnaval. Las  calles son  pequeños cementerios donde se abruman a maullar los gatos porque hasta la basura dejo de ser exquisita en los momentos de hambre, ahora la sangre no tiene color y los negros se avergüenzan de su bemba, ya no se observan rizos y existe agua de coco artificial, la gente se dedicaa  caminar en forma lineal con un saco cargado de piedras en la espalda en vez de frutas gloriosas en la cabeza, aquel viento que tocaba los tambores con la  sutil melodía del verano se siente agobiado de que huyan, pocas son las mujeres con miradas expresivas y  ojos con forma de sol, poco se baila en las calles, poco  se cuenta en las esquinas, pocos sonríen con tranquilidad. ¡Que caribe más opaco les ha tocado! ...Exclama la anciana desesperada por una colilla de tabaco.

UNA TARDE CON LA SEÑORITA GINEBRA.

 No necesitábamos mas que esta burbuja llena de mujeres con las mismas miradas rojas para volar, el calor era agobiante y mis manos sudaban  confundiéndose con el mar que palpitaba a pocos kilómetros, el aroma de una fotografía a su lado era contundente para inmortalizar el humo que nos acompañaba, mientras mi mente cambiaba de color de manera exagerada cada vez que veía  las personas del tamaño de un grano de café. En ese momento agarre su mano y le quite el cigarro que con ansias sostenía y de manera sumisa me deje  llevar por un áspero viento.

El mismo calor del principio continuaba. Por primera vez la señorita ginebra le dolía la cabeza y quería marcharse,  pero no podía quedarme y  dejarla ir sola  a tomar el autobús aunque quisiera seguir reflexionando sobre la manera sutil  con que  me hacen sufrir  todos los días, de que estaba cansado del mundo  y de las mascaras que utilizo a cada  momento que ya olvide  siquiera como soy cuando no las tengo.

Sin preámbulo la señorita ginebra tomo sus pertenecías y se atrevió a cruzar la calle repitiendo sucesivamente   su típica frase  "no me pertenezco" , "no me pertenezco", "no me pertenezco"...  Y   preciso en ese momento  me preguntaba  porque la seguía  llamando "señorita"  si ya estaba enterado de todas su fechorías y posiciones en la cama. La carretera estaba sola por lo que no fue difícil alcanzarla,   ademas ella no sabe vivir sin mi o por lo menos eso da a entender. Contando sus monedas con el mismo desespero se despidió con un beso en la mejilla diciendo que si nos  encontramos otro día ella seria feliz y yo le prometí hacerla mas feliz, que comeríamos pizza y la acompañaremos con cerveza en la calle larga, nos sentaremos al final del sendero a reírnos  de la gente seria, hablaremos del apestoso mundo y   encontraremos un lugar con baño,  no debe faltar el  dinero para el taxi para que nos pueda coger  la noche y ser feliz porque nos dará igual todo (...) Espero poder cumplir la promesa, mi cuerpo la espera como mi boca  a un cigarro.

TÚ COMO EL VIENTO

Es inútil soltarte en las mañanas,
escoger entre tus ojos o tus labios
quedarme sin ir más allá de la puerta donde se sienten tus suspiros,
perderme lo que conversas  con pasión entre las sabanas,
salir sin escuchar  cantar en tus ojos la magia que nace de nuestros cuerpos,
es inútil permanecer en otros caminos
aguantar  las palabras cuando se tratan de ti,
 mirar esconder las estrellas cuando amanece
reparar la luz oblicua que se cuela por la ventana,
o imaginar ser cantante , puta o escritor.
Muchas veces quisiera conservar tu oscuridad
donde todo llega sin bostezo
porque me atrevo a decir que no vas a envejecer solo en mi cuarto,
ni cenaras  únicamente con  mis besos toda tu vida
por eso sera inútil que mi egoísmo pueda vencer tu belleza
y la libertad que tienes de pertenecer al viento que beben muchos al verte pasar.

Checo.

CRÓNICAS DE LAS HORAS AUSENTES.

ATAÚD DE LAS 5 P.M 

Mirando el tejado como la mayoría de las personas que están apunto de morir,
un desesperante zumbido acaba con la tranquilidad de estos últimos segundos.
la tarde ya serena desprende el calor que acompaña mi alma vieja,
mientras mi boca pierde su aliento entre la rigidez de este cuerpo que ya torna grisáceo.
Dedo admitir que me  satisface tantas cosas de estar inmóvil
 a la orilla de estas paredes que simulan un sobrio ataúd,
 pues no debo preocuparme por contar lo que aveces pienso con nostalgia,
 simplemente dejare de sudar, de respirar el  aire que se curte entre sus narices,
 con la calma de no escuchar latidos entre mi cuerpo.

 Muchos de ustedes vendrán  a este funeral
 dejaran vacía la cafetera, lloraran unos mas que otros
  y finalmente se irán dejando un potente frió.
 por casualidad si al llegar la mañana  los recibo  con un "buenos días", con una tasa de café
 o  simplemente ven mi cuerpo andar por las calles, no teman, no soy un fantasma.

checo.

4:19 P.M - UN VISTAZO A LA VENTANA.

Dicen que las ventanas son  agujeros negros,
hoy puede comprobar que una de ellas se roba mi mirada y   atrae las pupilas de aquellos que necesitan vivir en otros cuerpos, Por tanto he quedado ciego, sentado frente a mi ventana,  disfrutando que el humo de este cigarro ahuyenta esas voces que no me pertenecen...

- ¡Se me antoja un café!.

 Sigo en la espera de aquellos ojos alegres que solían jugar en el espejo, que saben a recuerdos, que contemplan los desnudos antes de tocarlos:
sensuales, suaves y perversos a la ves.
Soy el extraño ante mi propia conciencia, con una cinta negra en el rostro como el parche de un pirata  que navega en el viento de la tarde y  es  ahí donde está lo que fue.


checo.

RECOMENDADO:

En buena hora les recomiendo a todas las personas de Cartagena, Colombia. asistir al observatorio del caribe colombiano, en el marco de su sexta cátedra del caribe al ciclo titulado: "INVENTARIO DE PALABRAS: POESIA JOVEN CARTAGENARA" .

con la participación de:

• HELEN VEGA.
• ALBA SARABIA.
• JOY GONZALES. 

Mas información:

https://www.facebook.com/events/586366528135650/587135791392057/?notif_t=plan_mall_activity

( entradas libres hasta completar foro.)

A helena de la vega.

Muchas veces he querido grabar su nombre en mi piel o quizás sus medianos ojos desgastados por lagrimas que al caer  en sus  manos  mueven las palabras y las lleva a vivir en  laberintos, en muelles rotos, en aquel verde pasto, en un eterno cigarro o en la magnifica seis de la tarde. Se ha vuelto una  costumbre percibir su aroma capaz de torcer  hilos de historias en los que me dejo llevar sin  temor, porque estoy seguro que  puedo llegar mas allá de la muerte con ella.
Siempre he sentido que nació con muchas  cosas que me pertenecen como la grata voz de sus alma donde abruma esa  forma de  mirar la luna en silencio,en ocaciones me he querido beber sus tristeza, sus miedos, sus noches de insomnio para quedarme con una de sus sonrisas, con el mas perverso de sus pensamiento, con su camisa azul de estrellas que solo en ella luce,  con mas horas de su tiempo o con la estrofa mas sutil de su vida.

Checo.

ES TARDE.

                                                               A EMILIO BARRAGÁN

Trato de recuperar el instante,                                         

las oraciones, los gritos de discordias,                                              

la compañía que no está,                                                   

 olvido y recuerdo en la oscuridad,

 bajo el silencio abstracto de su último suspiro,                                                       

pero ya es tarde.

Persigo los objetos de la casa                   

confeccionando lo cotidiano                          

bordando las puntas pesadas de las cortinas,                         

limpiando la cama y las frías sabanas de hierro         

donde se oxidaron las palabras y se perdieron quebrantadas                                 

 en los posos de mi garganta.                                             

 Ahora solo me persigue                                                

 el inútil viento irrespirable                                              

de estas noches de espera en el sofá,                    

dibujando el bosque de tus canas,                           

saltando de uña en uña                                  

hasta escuchar el sonido del reloj resta.                             

Checo.

GLORIA

Mis parpados, 

tibios trozos de carne 

cayeron como rocas entre el fango

                                                        y los murmullos de la falsedad.                                                                                                           Los días madrugaban para pasar por mi cama,                                                                                mientras a la luna ya no le provocaba la popular taza de café,                                                                        henchido de tardes llegarían como un apego nicotínico                                                sus pequeños ojos menguantes y el rose flotante con su rostro. 

               La vida que pasa desprevenida entre los armarios,

                                          también la pude llevar entre las palomas de todas las plazas                               y entre los jarrones de la cocina,  pero,

 si hay algo que he podido propiciar

                                         es que la vida es un flete con una cara ligera pegada a la espalda                         que simplemente desprendes

   y se va.

Checo.

HORAS

En el centro de este laberinto un verso de opacos colores atraviesa mi cuerpo, la exactitud de sus trazos conspiran con la agonía de este forastero que aun siente lo  estragos de tu ausencia. El sol cae mientras la serenidad de la noche me ata al piso junto al complejo silencio y  el deterioro natural de los cuerpos que aman sobre el muelle.                                                                
 Sin duda alguna, el auge de la vida se encuentra al soltar tu cuerpo en el alto olaje de las horas.

Checo.