ES TARDE.

                                                               A EMILIO BARRAGÁN

Trato de recuperar el instante,                                         

las oraciones, los gritos de discordias,                                              

la compañía que no está,                                                   

 olvido y recuerdo en la oscuridad,

 bajo el silencio abstracto de su último suspiro,                                                       

pero ya es tarde.

Persigo los objetos de la casa                   

confeccionando lo cotidiano                          

bordando las puntas pesadas de las cortinas,                         

limpiando la cama y las frías sabanas de hierro         

donde se oxidaron las palabras y se perdieron quebrantadas                                 

 en los posos de mi garganta.                                             

 Ahora solo me persigue                                                

 el inútil viento irrespirable                                              

de estas noches de espera en el sofá,                    

dibujando el bosque de tus canas,                           

saltando de uña en uña                                  

hasta escuchar el sonido del reloj resta.                             

Checo.