TÚ COMO EL VIENTO

Es inútil soltarte en las mañanas,
escoger entre tus ojos o tus labios
quedarme sin ir más allá de la puerta donde se sienten tus suspiros,
perderme lo que conversas  con pasión entre las sabanas,
salir sin escuchar  cantar en tus ojos la magia que nace de nuestros cuerpos,
es inútil permanecer en otros caminos
aguantar  las palabras cuando se tratan de ti,
 mirar esconder las estrellas cuando amanece
reparar la luz oblicua que se cuela por la ventana,
o imaginar ser cantante , puta o escritor.
Muchas veces quisiera conservar tu oscuridad
donde todo llega sin bostezo
porque me atrevo a decir que no vas a envejecer solo en mi cuarto,
ni cenaras  únicamente con  mis besos toda tu vida
por eso sera inútil que mi egoísmo pueda vencer tu belleza
y la libertad que tienes de pertenecer al viento que beben muchos al verte pasar.

Checo.

CRÓNICAS DE LAS HORAS AUSENTES.

ATAÚD DE LAS 5 P.M 

Mirando el tejado como la mayoría de las personas que están apunto de morir,
un desesperante zumbido acaba con la tranquilidad de estos últimos segundos.
la tarde ya serena desprende el calor que acompaña mi alma vieja,
mientras mi boca pierde su aliento entre la rigidez de este cuerpo que ya torna grisáceo.
Dedo admitir que me  satisface tantas cosas de estar inmóvil
 a la orilla de estas paredes que simulan un sobrio ataúd,
 pues no debo preocuparme por contar lo que aveces pienso con nostalgia,
 simplemente dejare de sudar, de respirar el  aire que se curte entre sus narices,
 con la calma de no escuchar latidos entre mi cuerpo.

 Muchos de ustedes vendrán  a este funeral
 dejaran vacía la cafetera, lloraran unos mas que otros
  y finalmente se irán dejando un potente frió.
 por casualidad si al llegar la mañana  los recibo  con un "buenos días", con una tasa de café
 o  simplemente ven mi cuerpo andar por las calles, no teman, no soy un fantasma.

checo.

4:19 P.M - UN VISTAZO A LA VENTANA.

Dicen que las ventanas son  agujeros negros,
hoy puede comprobar que una de ellas se roba mi mirada y   atrae las pupilas de aquellos que necesitan vivir en otros cuerpos, Por tanto he quedado ciego, sentado frente a mi ventana,  disfrutando que el humo de este cigarro ahuyenta esas voces que no me pertenecen...

- ¡Se me antoja un café!.

 Sigo en la espera de aquellos ojos alegres que solían jugar en el espejo, que saben a recuerdos, que contemplan los desnudos antes de tocarlos:
sensuales, suaves y perversos a la ves.
Soy el extraño ante mi propia conciencia, con una cinta negra en el rostro como el parche de un pirata  que navega en el viento de la tarde y  es  ahí donde está lo que fue.


checo.

RECOMENDADO:

En buena hora les recomiendo a todas las personas de Cartagena, Colombia. asistir al observatorio del caribe colombiano, en el marco de su sexta cátedra del caribe al ciclo titulado: "INVENTARIO DE PALABRAS: POESIA JOVEN CARTAGENARA" .

con la participación de:

• HELEN VEGA.
• ALBA SARABIA.
• JOY GONZALES. 

Mas información:

https://www.facebook.com/events/586366528135650/587135791392057/?notif_t=plan_mall_activity

( entradas libres hasta completar foro.)

A helena de la vega.

Muchas veces he querido grabar su nombre en mi piel o quizás sus medianos ojos desgastados por lagrimas que al caer  en sus  manos  mueven las palabras y las lleva a vivir en  laberintos, en muelles rotos, en aquel verde pasto, en un eterno cigarro o en la magnifica seis de la tarde. Se ha vuelto una  costumbre percibir su aroma capaz de torcer  hilos de historias en los que me dejo llevar sin  temor, porque estoy seguro que  puedo llegar mas allá de la muerte con ella.
Siempre he sentido que nació con muchas  cosas que me pertenecen como la grata voz de sus alma donde abruma esa  forma de  mirar la luna en silencio,en ocaciones me he querido beber sus tristeza, sus miedos, sus noches de insomnio para quedarme con una de sus sonrisas, con el mas perverso de sus pensamiento, con su camisa azul de estrellas que solo en ella luce,  con mas horas de su tiempo o con la estrofa mas sutil de su vida.

Checo.

ES TARDE.

                                                               A EMILIO BARRAGÁN

Trato de recuperar el instante,                                         

las oraciones, los gritos de discordias,                                              

la compañía que no está,                                                   

 olvido y recuerdo en la oscuridad,

 bajo el silencio abstracto de su último suspiro,                                                       

pero ya es tarde.

Persigo los objetos de la casa                   

confeccionando lo cotidiano                          

bordando las puntas pesadas de las cortinas,                         

limpiando la cama y las frías sabanas de hierro         

donde se oxidaron las palabras y se perdieron quebrantadas                                 

 en los posos de mi garganta.                                             

 Ahora solo me persigue                                                

 el inútil viento irrespirable                                              

de estas noches de espera en el sofá,                    

dibujando el bosque de tus canas,                           

saltando de uña en uña                                  

hasta escuchar el sonido del reloj resta.                             

Checo.

GLORIA

Mis parpados, 

tibios trozos de carne 

cayeron como rocas entre el fango

                                                        y los murmullos de la falsedad.                                                                                                           Los días madrugaban para pasar por mi cama,                                                                                mientras a la luna ya no le provocaba la popular taza de café,                                                                        henchido de tardes llegarían como un apego nicotínico                                                sus pequeños ojos menguantes y el rose flotante con su rostro. 

               La vida que pasa desprevenida entre los armarios,

                                          también la pude llevar entre las palomas de todas las plazas                               y entre los jarrones de la cocina,  pero,

 si hay algo que he podido propiciar

                                         es que la vida es un flete con una cara ligera pegada a la espalda                         que simplemente desprendes

   y se va.

Checo.

HORAS

En el centro de este laberinto un verso de opacos colores atraviesa mi cuerpo, la exactitud de sus trazos conspiran con la agonía de este forastero que aun siente lo  estragos de tu ausencia. El sol cae mientras la serenidad de la noche me ata al piso junto al complejo silencio y  el deterioro natural de los cuerpos que aman sobre el muelle.                                                                
 Sin duda alguna, el auge de la vida se encuentra al soltar tu cuerpo en el alto olaje de las horas.

Checo.