A helena de la vega.

Muchas veces he querido grabar su nombre en mi piel o quizás sus medianos ojos desgastados por lagrimas que al caer  en sus  manos  mueven las palabras y las lleva a vivir en  laberintos, en muelles rotos, en aquel verde pasto, en un eterno cigarro o en la magnifica seis de la tarde. Se ha vuelto una  costumbre percibir su aroma capaz de torcer  hilos de historias en los que me dejo llevar sin  temor, porque estoy seguro que  puedo llegar mas allá de la muerte con ella.
Siempre he sentido que nació con muchas  cosas que me pertenecen como la grata voz de sus alma donde abruma esa  forma de  mirar la luna en silencio,en ocaciones me he querido beber sus tristeza, sus miedos, sus noches de insomnio para quedarme con una de sus sonrisas, con el mas perverso de sus pensamiento, con su camisa azul de estrellas que solo en ella luce,  con mas horas de su tiempo o con la estrofa mas sutil de su vida.

Checo.

ES TARDE.

                                                               A EMILIO BARRAGÁN

Trato de recuperar el instante,                                         

las oraciones, los gritos de discordias,                                              

la compañía que no está,                                                   

 olvido y recuerdo en la oscuridad,

 bajo el silencio abstracto de su último suspiro,                                                       

pero ya es tarde.

Persigo los objetos de la casa                   

confeccionando lo cotidiano                          

bordando las puntas pesadas de las cortinas,                         

limpiando la cama y las frías sabanas de hierro         

donde se oxidaron las palabras y se perdieron quebrantadas                                 

 en los posos de mi garganta.                                             

 Ahora solo me persigue                                                

 el inútil viento irrespirable                                              

de estas noches de espera en el sofá,                    

dibujando el bosque de tus canas,                           

saltando de uña en uña                                  

hasta escuchar el sonido del reloj resta.                             

Checo.

GLORIA

Mis parpados, 

tibios trozos de carne 

cayeron como rocas entre el fango

                                                        y los murmullos de la falsedad.                                                                                                           Los días madrugaban para pasar por mi cama,                                                                                mientras a la luna ya no le provocaba la popular taza de café,                                                                        henchido de tardes llegarían como un apego nicotínico                                                sus pequeños ojos menguantes y el rose flotante con su rostro. 

               La vida que pasa desprevenida entre los armarios,

                                          también la pude llevar entre las palomas de todas las plazas                               y entre los jarrones de la cocina,  pero,

 si hay algo que he podido propiciar

                                         es que la vida es un flete con una cara ligera pegada a la espalda                         que simplemente desprendes

   y se va.

Checo.

HORAS

En el centro de este laberinto un verso de opacos colores atraviesa mi cuerpo, la exactitud de sus trazos conspiran con la agonía de este forastero que aun siente lo  estragos de tu ausencia. El sol cae mientras la serenidad de la noche me ata al piso junto al complejo silencio y  el deterioro natural de los cuerpos que aman sobre el muelle.                                                                
 Sin duda alguna, el auge de la vida se encuentra al soltar tu cuerpo en el alto olaje de las horas.

Checo.